Herida va mi carne por tu herida
de trigo y mosto, Madre jornalera.
Va herida mi palabra en tu bandera
que quiere libertad no conseguida.
Ellos murieron derramando vida
una tarde de alondra comunera.
No eran nobles de casta protegida.
No tenían caballos ni montera
ni castillos que el cielo protegiera.
Eran, no más, la lágrima perdida.
Su cuerpo era de barro sin comida.
Su corazón, la hogaza mensajera.
Y murieron los hombres de mi gleba
sin saberlo la iglesia más cercana.
¿Alguien lloró cuando lloró su grito?
¿Cuando la muerte a su muerte lleva
la noche del olvido sin campana?
Se merece mi Pueblo un monolito.
José González Torices
23 de abril de 2021
